(Una historia real,
sobre el poder de la oración y la caridad.)
Hallábase
el nuevo Cura en el atrio de su iglesia una húmeda y sofocante tarde de
mediados de junio.
Un tufillo a perfume barato le anunció la
llegada de una jovencita que se plantó frente al Párroco en actitud
provocativa. Sus cabellos rizados formaban marco a un rostro que, no obstante
su expresión de precoz malicia, era aniñado e insignificante. Miraban con
fijeza insolente aquellos ojos gatunos. Las manos, al entrelazarse con nerviosa
insistencia, hacían tintinear las pulseras.
En esto hablo una voz que sonaba a fastidio
y desenfado:
— ¡Vaya, hombre! Alegre usted esa cara que
no he venido a hacer penitencia, ni a nada que tenga que ver con la religión.
— Pues ¿a qué vienes entonces?
— Muy sencillo. Le prometí a mi madre
confesarme. Ella está esperándome a dos pasos de aquí. Entraré en la iglesia y
me quedaré un ratito para que crea que estoy confesándome.
— Hija mía...
— Llámeme Ágata– rectificó ella.
— No
estoy preguntando tu nombre –contesto el Cura– pero has de saber que Ágata
viene del griego y quiere decir “bueno".
— ¿De
veras? Bueno será el chasco de que me crea buena a mí– apuntó con tanta viveza
como descaro la mozuela.
— Aquí donde me ve, acabo de salir del
Reformatorio, del re-for-ma-to-rio – repitió recalcando cada sílaba, y empezó a
vomitar un torrente de palabras obscenas.
El
joven sacerdote comprendió que tal lenguaje no era más que la proyección del
desprecio interior que la rebelde criatura sentía por sí misma, y eso le indicó
que habia aún esperanza en ella.
— Mi
único deseo era verme fuera del reformatorio – prosiguió ella – Fui a la
capilla a pedir a Dios que me sacara de allí, pero, por lo visto, Él andaría
muy ocupado para hacerle caso a una muchacha como yo...
— Tal vez no se lo pediría con fe –
interpuso el Cura.
— Crea usted lo que quiera. Lo cierto es que
no me hizo caso. Y entonces, en vez de pedirle a Dios, le pedí al Diablo.
El
sacerdote palideció. Era algo inusitado: por un extravío monstruoso, la fe la
apartaba de Dios y la llevaba a Satanás...
— Pero
el Diablo no sirve de balde...insinuó para sondear a su interlocutora.
— Ya
lo sé. Ni el Diablo ni nadie, inclusive los Curas... Pero le prometí hacer
nueve comuniones sacrílegas si me sacaba del reformatorio. Y empecé a hacerlas.
Recibí la Hostia y maldecía para mis adentros a Dios y a toda la corte
celestial. A la octava comunión me soltaron. ¿Qué dice a esto Señor Cura?
El sacerdote permaneció un momento en silencio y luego dijo:
— Digo
que Satanás ha hecho un magnífico negocio. A cambio de esto, que tú consideras
tu libertad, le diste el alma.
— No se ponga usted trágico, hombre, que no es
para tanto…
— Tienes razón; será Satanás el que salga
burlado. Bendito sea Dios. Tu alma no le pertenece todavía al Demonio Ágata:
aún puedes salvarla.
— ¿De
dónde saca usted eso? – gritó la mozuela casi llorando de rabia.
— De
lo que tú misma has dicho. ¿Por qué has venido a esta iglesia? ¿No ha sido por
complacer a tu mamá? Esto es una prueba que a pesar de todo, la quieres mucho.
Y el alma capaz de un afecto puro no está irremediablemente perdida. Ven;
pediremos a Dios que te perdone y todo lo que me has contado se desvanecerá
como una pesadilla. Presa de violentas y encontradas emociones. Ágata respiraba
anhelosamente.
— Me
voy – dijo al cabo con voz jadeante –
Usted no me embauca a mí.
— Entra en la iglesia, y reza Ágata – suplicó el sacerdote. Y cuando ella, sin
decir palabra, le dio la espalda, añadió: – volverás, hija... Volverás esta
misma noche.
Como
única respuesta percibió el taconeo de Ágata que se perdía en la calle.
Perplejo
y meditabundo por aquel caso, se sentó en el confesionario, y decidió echar
mano de dos armas, las más eficaces en semejantes casos: la oración y la
caridad. Oía confesiones y escuchaba cuitas. Y a todos, después de imponer la
penitencia les decía: – “Voy a pedirle que me ayude a implorar una gracia
especial de Nuestro Señor. ¿Quiere quedarse en la iglesia una hora rezando por
un alma que lo necesita mucho?
Ninguno
se negó. Un hombre que debía salir de viaje, lo aplazó. Otros que tenían
compromisos los pospusieron. Pronto habia en la Iglesia un grupo numeroso de
gente que oraba por aquella alma desconocida. El sacerdote se adelantó hacia el
presbiterio y allí comenzó a orar: – “Padre Nuestro...”.
Rezó
hora tras hora. Sobrevino la noche; el último toque de las campanas descendía
de la torre; se apagaban los ruidos de la calle. Quedó sola la Iglesia, y en
ella el sacerdote siempre de rodillas... Y la puerta abierta. Era ya pasada la
media noche, cuando resonó en el pavimento el repiqueteo nervioso de unos
tacones. Cuando la recién llegada se arrodilló a unos pasos de él, continuó
inmóvil, sin apartar los ojos del altar por un solo instante. Pero llegaron a
sus oídos los sollozos de la arrepentida.
— Si
no la espero – dijo después el párroco – puede que, al encontrar cerrada
la Iglesia, no hubiera vuelto nunca. Ágata fue desde entonces una mujer ejemplar.
Así termina el relato del sacerdote que más
tarde fue Monseñor Fulton Sheen, profesor de la Universidad de Washington.
Tomado de Integridad
Mexicana Nov–Dic, 2001.
